Um sorriso para se lembrar, Charles Bukowski

Um poema de amor, Bukowski

todas as mulheres

todos os beijos delas as

formas variadas como amam e

falam e carecem

suas orelhas elas todas têm

orelhas e

gargantas e vestidos

e sapatos e

automóveis e ex-

maridos.

principalmente

as mulheres são muito

quentes elas me lembram a

torrada amanteigada com a manteiga

derretida

nela.

há uma aparência

no olho: elas foram

tomadas, foram

enganadas. não sei mesmo o que

fazer por

elas.

sou

um bom cozinheiro, um bom

ouvinte

mas nunca aprendi a

dançar – eu estava ocupado

com coisas maiores.

mas gostei das camas variadas

lá delas

fumar um cigarro

olhando pro teto. não fui nocivo nem

desonesto. só

um aprendiz.

sei que todas têm pés e cruzam

descalças pelo assoalho

enquanto observo suas tímidas bundas na

penumbra. sei que gostam de mim algumas até

me amam

mas eu amo só umas

poucas.

algumas me dão laranjas e pílulas de vitaminas;

outras falam mansamente da

infância e pais e

paisagens; algumas são quase

malucas mas nenhuma delas é

desprovida de sentido; algumas amam

bem, outra nem

tanto; as melhores no sexo nem sempre

são as melhores em

outras coisas; todas têm limites como eu tenho

limites e nos aprendemos

rapidamente.

todas as mulheres todas as

mulheres todos os

quartos de dormir

os tapetes as

fotos as

cortinas, tudo mais ou menos

como uma igreja só

raramente se ouve

uma risada.

essas orelhas esses

braços esses

cotovelos esses olhos

olhando, o afeto e a

carência me

sustentaram, me

sustentaram.

Outra cama, Bukowski

outra cama outra cama outra mulher mais cortinas outro banheiro outra cozinha outros olhos outro cabelo outros pés e dedos. todos à procura. a busca eterna. você fica na cama ela se veste para o trabalho e você se pergunta o que aconteceu à última e à outra antes dela… é tudo tão confortável — esse fazer amor esse dormir juntos a suave delicadeza… após ela sair você se levanta e usa o banheiro dela, é tudo tão intimidante e estranho. você retorna para a cama e dorme mais uma hora. quando você vai embora é com tristeza mas você a verá novamente quer funcione, quer não. você dirige até a praia e fica sentado em seu carro. é meio-dia. — outra cama, outras orelhas, outros brincos, outras bocas, outros chinelos, outros vestidos cores, portas, números de telefone. você foi, certa vez, suficientemente forte para viver sozinho. para um homem beirando os sessenta você deveria ser mais sensato. você dá a partida no carro e engata a primeira, pensando, vou telefonar para janie logo que chegar, não a vejo desde sexta-feira.

Charles Bukowski, Poema “Cerveja”, No livro O amor é um cão dos diabos.

                                                                    CERVEJA

''Não sei quantas garrafas de cerveja consumi esperando que as coisas melhorassem. Não   sei quanto vinho e uísque e cerveja, principalmente cerveja consumi depois de      rompimentos com mulheres. Esperando o telefone tocar. Esperando o som dos passos, e o telefone nunca toca antes que seja tarde demais e os passos nunca chegam antes que seja tarde demais. Quando meu estômago já está saindo pela boca elas chegam frescas como flores de primavera: "Mas que diabos você está fazendo? Vai levar três dias antes que você possa me comer!“ A mulher é durável, vive sete anos e meio a mais que o homem, bebe pouca cerveja porque sabe como ela é ruim para a aparência. Enquanto enlouquecemos elas saem, dançam e riem com caubóis cheios de tesão. Bem, há a cerveja, sacos e mais sacos de garrafas vazias de cerveja e quando você pega uma, as garrafas caem através do fundo úmido do saco de papel rolando, tilintando, cuspindo cinza molhada e cerveja choca, ou então os sacos caem às 4 horas da manhã produzindo o único som em sua vida. Cerveja, rios e mares de cerveja, cerveja, cerveja, cerveja. O rádio toca canções de amor enquanto o telefone permanece mudo e as paredes seguem paradas e estáticas, e a cerveja é tudo o que há.''

           —  Charles Bukowski.

O Pássaro azul

O Pássaro azul, Bukowski

há um pássaro azul em meu peito que
quer sair
mas sou duro demais com ele,
eu digo, fique aí, não deixarei
que ninguém o veja.

há um pássaro azul em meu peito que
quer sair
mas eu despejo uísque sobre ele e inalo
fumaça de cigarro
e as putas e os atendentes dos bares
e das mercearias
nunca saberão que
ele está
lá dentro.

há um pássaro azul em meu peito que
quer sair
mas sou duro demais com ele,
eu digo,
fique aí, quer acabar
comigo?
quer foder com minha
escrita?
quer arruinar a venda dos meus livros na
Europa?
há um pássaro azul em meu peito que
quer sair
mas sou bastante esperto, deixo que ele saia
somente em algumas noites
quando todos estão dormindo.
eu digo, sei que você está aí,
então não fique
triste.
depois o coloco de volta em seu lugar,
mas ele ainda canta um pouquinho
lá dentro, não deixo que morra
completamente
e nós dormimos juntos
assim
com nosso pacto secreto
e isto é bom o suficiente para
fazer um homem
chorar, mas eu não
choro, e
você?

Um poema quase feito, Bukowski

   Um poema quase feito, Bukowski

 ''Eu vejo você bebendo numa fonte com suas minúsculas mãos azuis, não, suas mãos não  são minúsculas, elas são pequenas e a fonte é na França de onde você me escreveu aquela  última carta, eu respondi e nunca mais obtive retorno. Você costumava escrever poemas  insanos sobre ANJOS E DEUS, tudo em caixa alta, e você conhecia artistas famosos e  muitos deles eram seus amantes, e eu escrevia de volta, está tudo bem, vá em frente, entre  na vida deles, não sou ciumento porque nós nem nos conhecemos. Estivemos perto uma  vez em New Orleans, metade de uma quadra, mas nunca nos encontramos, nunca um  contato. Assim você seguiu com os famosos, escreveu sobre os famosos, e, claro, descobriu  que os famosos estavam preocupados com a fama deles – não com a jovem e bela garota  em suas camas, que lhes dava aquilo, e que acordava de manhã para escrever em caixa alta  poemas sobre ANJOS E DEUS. Nós sabemos que Deus está morto, eles nos disseram, mas  ao ouvi-la eu já não tinha certeza. Talvez fosse a caixa alta. Você era uma das melhores  poetas e eu disse para os editores, “publiquem-na, publiquem-na, ela é louca mas é mágica.  Não há mentira em seu fogo”. Eu te amei como um homem ama uma mulher que jamais  tocou, para quem apenas escreveu, de quem manteve algumas fotografias. Eu poderia ter  te amado mais se eu tivesse sentado numa pequena sala enrolando um cigarro e ouvindo  você mijar no banheiro, mas isso não aconteceu. Suas cartas ficaram mais tristes. Seus  amantes te traíram. Criança, escrevi de volta, todos os amantes traem. Isso não ajudou.  Você disse que tinha um banco em que ia chorar e que ficava numa
 ponte e a ponte ficava sobre um rio e você sentava no seu banco de
 chorar todas as noites e descia o pranto pelos amantes que
  te machucaram e te esqueceram. Escrevi de volta mas não obtive
 qualquer retorno. Um amigo me escreveu contando do seu suicídio 3 ou 4 meses depois de  consumado. Se eu tivesse te conhecido provavelmente teria sido injusto com você ou você  comigo. Foi mesmo melhor assim.''

                        —  Charles Bukowski